El teléfono se me resbaló de las manos.
Golpeó el viejo suelo de baldosas con un crujido agudo que resonó por todo nuestro pequeño apartamento, mucho más fuerte de lo que debería haber sido a esa hora. El sonido atravesó la noche como algo que se rompe sin arreglo.
No.
No, no, no.
Se me encogió el pecho al sentir un pánico frío y amargo en la garganta. El tipo de miedo que te hace difícil tragar. Me quedé mirando la pantalla rota del teléfono que compartíamos, mi reflejo me devolvía la mirada; demasiado serio para una niña de doce años.
En la pantalla, las palabras parpadeaban lentamente.
Enviando…
Luego: Entregado.
Dos marcas de verificación.
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