Marco se acercó y me abrazó con fuerza.
Sentí su pecho temblar contra el mío.
Mi hijo, el mismo niño al que solía arropar con mantas cuando enfermaba en invierno, lloraba como un hombre que de repente comprende cuánto amor lo ha sostenido sin que él haya podido medirlo completamente.
—Perdóname, mamá —susurró junto a mi oído—. Perdóname por no haberme dado cuenta de que estabas preocupada.
Le acaricié el pelo como cuando era pequeño.
—No tienes nada que perdonarme, hijo. Hoy es tu día.
Pero Lara negó con la cabeza y volvió a tomar mi mano.
—No —dijo, con la voz aún quebrada por la emoción—. Hoy también es suyo.
Se volvió hacia el sacerdote.
—Padre, antes de continuar… ¿puedo preguntarle una cosa más?
El sacerdote, cuyos ojos brillaban como la mitad de la habitación, sonrió y asintió.
Lara se inclinó ligeramente, levantó el dobladillo de su vestido blanco y desabrochó con cuidado un pequeño broche oculto en la costura interior. Era una flor hecha de la misma tela verde que yo llevaba puesta.
Lo sostuvo entre sus dedos.
Luego miró a mi hijo.
—Marco, cuando me enseñaste la foto de tu madre con ese vestido, comprendí algo. Las bodas no deberían empezar con lujos. Deberían empezar con gratitud.
Entonces me miró.
—Y no podía estar en este altar sin traer conmigo algo de la mujer que construyó al hombre que amo.
Se acercó tanto que pude ver cómo le temblaban las pestañas.
Y, delante de todos, me prendió esa pequeña flor verde en el pecho, justo encima del sencillo bordado que yo misma había remendado años atrás.
—Ahora está completo —susurró.
Ya no pude contenerme.
Lloré sin vergüenza.
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