Salí a la fría noche madrileña de febrero, con las luces de la Gran Vía a un par de manzanas y un nudo en la garganta que me quemaba más que el vino. Llamé a un taxi, di mi dirección en Lavapiés y no miré el móvil en todo el trayecto.
En casa —el apartamento que compartíamos y que de repente me pareció extraño— preparé una maleta con lo básico: pijama, un par de vaqueros, los cuadernos de mi profesor de literatura y mi portátil. El silencio en el salón, con el sofá gris y las fotos de nuestra boda en Formentera, resultaba casi agobiante.
Dejé mi anillo de oro sobre la encimera de mármol de la cocina. Al caer, emitió un leve sonido metálico. Fue entonces cuando me di cuenta de que era real.
Más tarde, en la habitación de invitados del apartamento de mi hermana en Embajadores, finalmente revisé mi teléfono. Catorce llamadas perdidas de Javier, seis mensajes de voz sin escuchar y mensajes de texto que solo pude leer parcialmente en las notificaciones: “Lucía, vuelve, estás exagerando…” “Podemos hablar…”
Lo ignoré todo. Me metí en la cama sin desmaquillarme, todavía con la ropa puesta. El cansancio y la rabia me oprimían la cabeza. Estaba a punto de activar el modo avión cuando apareció una nueva notificación en la pantalla.
“Mensaje de Diego.”
Abrí el chat. Solo había una frase. Una sola línea que me dejó sin aliento:
“Lamento lo de esta noche, pero hay algo sobre Javier que necesitas saber… y no puedo esperar.”
Estuve a punto de dejar el teléfono boca abajo y fingir que no lo había leído. Pero las palabras de Diego se quedaron grabadas en mi mente, como si alguien hubiera dejado una puerta entreabierta en una habitación oscura.
Hay algo sobre Javier que necesitas saber.
Escribí con dedos torpes:
"Dime."
La respuesta llegó casi al instante.
“Prefiero decírtelo en persona. ¿Podemos vernos ahora? Sé que es tarde.”
Miré la hora: 00:37. Marta, mi hermana, dormía en la habitación de al lado. Madrid seguía ruidosa fuera de la ventana, como si la ciudad se alimentara de noches como esta. Dudé unos segundos. Luego escribí:
“Café Comercial, en Bilbao, en veinte minutos.”
Media hora después, entré en la cafetería, casi vacía, que olía a café quemado y a productos de limpieza recién aplicados. Diego estaba sentado en una mesa al fondo, sin la sonrisa relajada que siempre lucía en las reuniones con amigos. Parecía mayor, con ojeras y las manos entrelazadas alrededor de un vaso de agua.
—Gracias por venir —dijo, poniéndose de pie a medias.
—Date prisa —respondí—. Mañana tengo que hablar con un abogado.
Sus ojos se abrieron ligeramente.
“¿Hablas en serio?”
“Nunca en mi vida he estado tan serio.”
Él pidió un café solo; yo pedí un té de manzanilla que no tenía sabor a nada. Diego miró fijamente su taza como si la respuesta correcta pudiera estar flotando en ella.
“Lo que pasó esta noche…” comenzó. “No fue solo una broma de mal gusto.”
“Lo sé. Javier nunca bromea; simplemente se siente intocable.”
Diego tragó saliva.
Aby zobaczyć pełną instrukcję gotowania, przejdź na następną stronę lub kliknij przycisk Otwórz (>) i nie zapomnij PODZIELIĆ SIĘ nią ze znajomymi na Facebooku.
