Simplemente me levanté, me puse el abrigo y le deseé felices fiestas. Sin enojo. Con una calma que tuve que fingir. Como cuando pasas con cuidado la última página de un libro, intentando no arrugar el papel.
El viaje de regreso a uno mismo y las preguntas que surgen.
En el camino, las decoraciones de las casas brillaban, pintando imágenes de felicidad tras las ventanas. Risas, figuras abrazándose, una atmósfera que parecía tan distante. Conducía, solo con el ruido de mis pensamientos. Reflexioné sobre todo lo que había dado, naturalmente, convencido de que ser padre significaba ser una roca. Sólido. Firme. Siempre ahí.
Esa noche no lloré. En cambio, me invadió un cansancio inmenso. Ese que te invade cuando de repente te das cuenta de que has confundido el amor con el olvido de ti mismo durante demasiado tiempo.
Dos días después, el teléfono dejó de funcionar.
Cuando mi teléfono empezó a vibrar sin parar, al principio pensé que era un fallo técnico. Llamadas perdidas. Y luego más. Y otra vez. Mensajes cada vez más urgentes, llenos de una ansiedad palpable. Dieciocho notificaciones en tan solo unos minutos. Fue en ese preciso instante que comprendí que algo fundamental acababa de fallar.
No fue un drama espectacular. Fue más bien insidioso. Como un engranaje atascado. Un equilibrio familiar construido sobre cosas no dichas y expectativas tácitas... y que de repente reveló toda su fragilidad.
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