Valentina se quedó mirando confundida, asustada, incapaz de comprender por qué desconocidos se arrodillaban ante ella.
El segundo hombre levantó la cabeza con lágrimas en los ojos.
—¿Te acuerdas? —preguntó—. Tres chicos. Idénticos. Hambrientos. Sin hogar.
Tragó saliva con fuerza.
Esa noche nos diste de comer. Nos dijiste que no nos apresuráramos. Nos dijiste que estábamos a salvo.
Fue la primera noche en meses que dormimos sin miedo.
El tercer hombre colocó suavemente una carpeta sobre el mostrador, al lado de la olla de sopa que aún humeaba.
“Sobrevivimos”, dijo.
“Crecimos”.
“Y todo lo que llegamos a ser empezó porque no nos rechazaste”.
Dentro de la carpeta había documentos.
Una casa.
Una cuenta bancaria.
Atención médica.
Seguridad.
Un futuro que jamás había imaginado.
—Esto no es un regalo —dijo el hombre con firmeza—.
Es una deuda.
Valentina Serguéievna rompió a llorar. Negó con la cabeza, agitando las manos, insistiendo en que no había hecho nada especial. Que solo era sopa.
Los hombres negaron con la cabeza.
—No —dijo el primero en voz baja—.
Hiciste lo más importante de todo.
“Nos trataste como seres humanos”.
La calle permaneció en silencio.
Y por primera vez en veinte años, Valentina Serguéiévna comprendió que la bondad, por pequeña que sea, nunca desaparece. Solo espera volver.
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