La sala de maternidad del Hospital St. Agnes estaba inusualmente silenciosa esa tarde, un silencio que resuena con tensión oculta.
Amara Johnson, embarazada de ocho meses, estaba sentada en la sala de espera, con las manos apoyadas sobre su vientre, protegiéndolas. Su esposo, David, bombero, estaba de guardia al otro lado de la ciudad. Había acudido sola a una revisión prenatal de rutina tras sentirse mareada esa mañana.
"¿Señora Johnson?" Una voz rompió el silencio. Una enfermera con un uniforme azul impecable —Nancy Whitmore— apareció en la puerta, sujetapapeles en mano, con los ojos entrecerrados al posarse en Amara.
—Sí —dijo Amara, sonriendo cortésmente mientras se levantaba.
Nancy apretó los labios. «La próxima vez, llega puntual. No tenemos una clínica sin cita previa».
—Llegué a tiempo —dijo Amara en voz baja—. Me dijeron que esperara...
—No discutas —espetó Nancy mientras ya se marchaba.
Dentro de la sala de reconocimiento, el tono de Nancy se volvió más agudo. Tomó las constantes vitales de Amara con brusquedad, murmurando sobre "pacientes perezosos" y "gente que explota el sistema". Cuando Amara hizo una mueca al sentir el tensiómetro, Nancy puso los ojos en blanco. "Oh, por favor. Sobrevivirás".
La voz de Amara tembló. "Solo necesito saber si el bebé está bien. Me he estado sintiendo mareada..."
—Quizás deberías haberlo pensado antes de volver a embarazarte —interrumpió Nancy con frialdad—. Típico.
Amara se quedó paralizada. "¿Disculpa?"
"Ya me oíste", dijo la enfermera, escribiendo en la historia clínica. "Otra madre soltera que cree que el mundo le debe algo".
A Amara se le revolvió el estómago. «Estoy casada. Mi marido está en el trabajo».
Nancy soltó una breve carcajada. "Claro que sí."
El aire crepitó. Amara se quedó de pie, temblando. «No tienes derecho a hablarme así».
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