Ryan lo miró, sorprendido, y luego aliviado. "¿Quieres volar?"

Necesito volar. La pérdida hidráulica hará que los controles sean más pesados ​​y menos sensibles. Nunca has volado así.

Marcus lo miró a los ojos. "Sí."

Ryan dudó. Todas las regulaciones decían que esto estaba mal. Un pasajero no volaba en un avión comercial.

Pero sintió que el yugo se hacía más pesado. Vio que la aguja de presión hidráulica se acercaba lentamente al rojo.

Pensó en su esposa, embarazada de su primer hijo, esperando en Londres. Pensó en los 242 pasajeros que iban detrás de él.

—De acuerdo —dijo Ryan por fin—. Tienes el avión.

Marcus se acomodó en el asiento del capitán, sus manos tocando el timón con la familiaridad de un músico que regresa a su instrumento favorito. El Boeing 787 era más grande y pesado que cualquier caza que hubiera pilotado, pero sus fundamentos permanecieron inalterados.

Palo y timón.
Inclinación y potencia.
El eterno diálogo entre la intención humana y la ley física.

“Tengo el avión”, confirmó Marcus.

Se permitió sentirlo: el peso de la máquina, las vidas que dependían de su habilidad, la oscuridad presionando contra las ventanas.

Se había alejado de esta vida.

Pero nunca se había alejado de él.

Marcus corrigió con un toque de timón. Un suave toque de alerón.

Ochocientos pies.

Apareció el umbral de la pista: franjas blancas surcando la oscuridad. Setecientos pies. Los controles se volvieron pesados, casi congelados. Marcus empujó con más fuerza, con los músculos ardiendo.

Seiscientos pies.

Tomó una decisión. Una maniobra que le inculcaron en la Fuerza Aérea —el aterrizaje militar potente—, utilizada cuando la delicadeza ya no era posible.

Nunca lo había intentado en un avión civil.

Quinientos pies.

Mantuvo la velocidad. Contuvo el descenso suave. Mantuvo una aproximación que habría fallado cualquier vuelo de prueba civil jamás registrado.

Cuatrocientos pies.

El umbral se deslizó bajo sus pies.

Trescientos.

Doscientos.

Prepárense. Diles que se preparen.

Ryan pulsó el altavoz.
«Prepárense para el impacto. Prepárense para el impacto. Prepárense para el impacto».

Cien pies.

Marcus tiró del yugo con todas sus fuerzas. El morro se elevó lentamente, a regañadientes, centímetro a centímetro.

Cincuenta pies.

El tren de aterrizaje principal se hundió bruscamente. El avión rebotó una vez, dos veces, y luego se posó con fuerza sobre la pista, con los neumáticos chirriando. Marcus activó los inversores de empuje máximo. Los motores rugieron.

El avión se sacudió violentamente.

El final de la pista se dirigía hacia ellos.

Marcus pisó el freno.

El sistema hidráulico gritó una última protesta y luego el avión comenzó a disminuir la velocidad.

Quedan ocho mil pies.
Seis mil.
Cuatro mil.
Dos mil.
Mil.

El avión se puso a avanzar lentamente.

Luego se detuvo.

Silencio.

Marcus estaba sentado en el asiento del capitán, con las manos aferradas al yugo y el corazón latiéndole con fuerza.

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