Lo había sabido toda su vida.
Su hermana menor tenía la misma: la misma curva, el mismo punto. De niñas, solía reírse de ella, llamándola una pequeña luna que la seguía a todas partes. Años después, cuando su familia se desintegró bajo el peso de la ira y la pérdida, empezó a ocultarla bajo bufandas, como si cubrirla pudiera borrar todo lo que se había roto entre ellas.
Ella desapareció de su vida hace casi veinte años.
Y ahora, parada a sus puertas, había una chica con la misma marca, una que ninguna cantidad de dinero, poder o preparación podía explicar.
—¿Quién eres? —preguntó Víctor, con un tono cortante en su voz que atravesó la quietud de la mañana antes de que pudiera suavizarlo.
La niña se sobresaltó. Instintivamente se movió, apretando la tela que sujetaba al bebé, como si se preparara para que la echaran o la escoltaran fuera de la propiedad. Su mirada se dirigió a los guardias y luego, con cautela, volvió a Víctor.
—Me llamo Clara Monroe —dijo en voz baja—. No estoy aquí por dinero. Solo... necesito un trabajo. Cualquier trabajo. Mi hermana tiene hambre.
Víctor la observaba con tanta intensidad que inquietó a los guardias. Su mirada era penetrante y cautelosa, su expresión cautelosa. El miedo estaba presente, pero también la determinación. No era una actuación. Era resistencia, refinada por la necesidad.
Levantó la mano levemente, indicando al personal de seguridad que diera un paso atrás.
—Traigan comida —dijo en voz baja—. Y agua.
Momentos después, apareció una bandeja en la puerta: pan, sopa y fruta. Víctor observó cómo Clara la aceptaba con manos temblorosas.
Ella no comió.
En cambio, partió el pan en trocitos, dándole de comer primero al bebé cuando este se movía. Solo después de que el bebé se tranquilizó, Clara tomó unos sorbos de sopa con cuidado, lentos y medidos, como si temiera que se esfumara.
Algo apretado y desconocido se retorció en el pecho de Víctor.
“¿Cuándo fue la última vez que comiste?” preguntó.
—Ayer por la mañana —respondió Clara simplemente—. No pasa nada. Ya me he acostumbrado.
Ningún niño debería ser obligado jamás a decir esas palabras.
-¿Cómo se llama tu hermana? -preguntó Víctor.
—June —respondió, y su voz se suavizó al instante—. Tiene ocho meses.
Víctor tragó saliva con fuerza.
—¿Y tu madre? —preguntó después—. ¿Cómo se llamaba?
Clara hizo una pausa y bajó la mirada. «Elena Monroe. Cosía vestidos en casa. Falleció el invierno pasado. Neumonía».
El corazón de Víctor golpeó contra sus costillas.
Elena.
El nombre le cayó como un puñetazo.
Esto no fue casualidad.
“¿Tu madre tenía una marca como la tuya?” preguntó en voz baja.
Clara asintió. «En el mismo sitio. Siempre lo escondía. Decía que la gente la miraba».
Víctor cerró los ojos.
Durante años, se había convencido de que su hermana había decidido desaparecer: que rechazaba su vida, su éxito, su necesidad de controlarlo todo. Había enterrado la culpa bajo la riqueza y la expansión.
Aby zobaczyć pełną instrukcję gotowania, przejdź na następną stronę lub kliknij przycisk Otwórz (>) i nie zapomnij PODZIELIĆ SIĘ nią ze znajomymi na Facebooku.
