La pequeña esposa Anuncio Me llamo Lillian Carter y tengo cincuenta y nueve años. Hace seis años, me casé con un hombre llamado Ethan Ross, que solo tenía veintiocho años en la época, treinta y un años menos que yo. Nos conocimos en una clase de yoga suave en San Francisco. Acababa de jubilarme de la enseñanza y luchaba contra dolores de espalda y ese silencio que se instala cuando ha perdido a alguien que ama. Ethan era uno de los profesores: amable, paciente, con esa seguridad tranquila que hacía que toda la sala respirara más despacio. Cuando sonreía, el mundo parecía ralentizarse. Me advirtieron desde el principio: «Él quiere tu dinero, Lillian. Estás sola. Diez cuidados». Sí, había heredado una vida cómoda de mi difunto marido: una casa urbana de cinco plantas en el centro, dos cuentas de ahorro y una villa frente al mar en Malibú. Pero Ethan nunca me pidió dinero. Cocinaba, limpiaba, me daba masajes y me llamaba su «pequeña esposa» o su «bebé» con esa voz dulce que era la suya. Cada noche antes de dormir, me traía un vaso de agua tibia con miel y manzanilla. «Bébelo todo, cariño», susurraba él. «Te ayuda a dormir. No puedo descansar si tú no descansas». Así que yo bebe. Durante seis años, creí haber encontrado la paz: un amor dulce, estable, que no esperaba nada a cambio.
La noche que no pude dormir
Una noche, Ethan me dijo que se quedaría despierto hasta tarde para preparar un «postre de hierbas» para sus amigos de yoga. «Duerme tú primero, bebé», dijo, besándome la frente. Asentí, apagué la luz y finguí dormirme. Pero algo dentro de mí —una vocecita terca— se negó a callarse. Me levanté sin hacer ruido y bajé por el pasillo. Desde el umbral de la puerta, observó a Ethan en la cocina. Estaba de pie junto a la encimera, tarareando suavemente. Lo vi verter agua tibia en mi vaso de siempre, abre un cajón y saca un pequeño frasco de color ámbar. Lo inclinó —una, dos, tres gotas de un líquido transparente— en mi vaso. Luego agregó la miel, la manzanilla y removió. Todo mi cuerpo se heló. Cuando terminó, cogió el vaso y subió las escaleras, hacia mí. Me deslicé de nuevo en la cama y finmí estar medio dormida. Sonrió mientras me tendía el vaso. «Toma, bebé». Bostecé y susurré suavemente: «Me lo terminaré más tarde». Esa noche, cuando él se durmió, vertí el agua en un termo, lo sellé y lo escondí en mi armario.
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