Sonreí cuando mi hijo me dijo que no era bienvenida en Navidad, me subí al coche y volví a casa. Dos días después, mi teléfono marcaba dieciocho llamadas perdidas. Fue entonces cuando supe que algo había salido terriblemente mal.

Se quedó mirando la mesa de centro de mármol en lugar de mi cara. La misma que le había ayudado a elegir cuando Isabella decidió que sus viejos muebles parecían "poco sofisticados".

—Vienen los padres de Isabella —murmuró—. Y preferirían que no estuvieras aquí.

Mis dedos se entumecieron.

“Lo preferirían”, repetí.

—Es más fácil —dijo débilmente—. Son muy exigentes con las tradiciones.

Su voz se encogía con cada palabra.
Miré alrededor de la habitación: las cortinas de seda que pagué cuando Isabella se quejó de la privacidad, los pisos de madera financiados a través de mi segunda hipoteca, la moldura de la corona que llevó mi tarjeta de crédito al límite.

Cada centímetro de esa casa llevaba mis huellas.
Mi sacrificio.
Mi amor.

—Por su camino —dije lentamente—. ¿Y cuál es ese camino?

Él se estremeció.
"Papá, por favor, no hagas esto".

A través del arco de la cocina, vi la batidora industrial de Isabella, la que costaba 2.000 dólares y que ella juró que necesitaba para su breve obsesión por hornear durante las fiestas.

“¿Entonces a dónde debo ir?” pregunté suavemente.

La cara de Michael se quebró.
"Quizás en casa de la tía Rosa. O... podríamos hacer algo otro fin de semana".

Otro fin de semana.

Como si la Navidad fuera sólo una cita.

Me puse de pie, con las articulaciones doloridas por los años de llevar encima más de lo que me correspondía.

"Entiendo."

“Papá, espera…”

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