En la prepa, una vez le pedí que no me recogiera después de la escuela. Parecía confundida. "Pero, niña, es demasiado lejos para que puedas caminar", dijo amablemente.
—No importa, mamá. Quiero hacer ejercicio —mentí. Ella lo entendió. Ese día caminé dos horas bajo el sol y cuando volví la encontré llorando en silencio en la cocina.
Nunca me preguntó por qué. Nunca le expliqué nada. Desde entonces, nunca más me ha animado. Cargué con la culpa durante años, anhelando aliviar su carga, anhelando escapar de la condena de mis compañeros.
Al elegir una carrera, todos esperaban que fuera práctica, algo que generara ingresos rápidos. Los sorprendí a todos. Elegí medicina, no por mi propio bien, sino para honrar sus sacrificios y demostrar nuestra valía.
"¿Medicina? ¿Estás loco?", preguntaron. "Cuesta una fortuna y dura siete años". Lo sabía. Precisamente por eso la elegí: para desafiar las expectativas, para recompensar el esfuerzo de mi madre.
La universidad era despiadada. Todos los demás tenían dinero. Autos, ropa de diseñador, vacaciones en Europa. Llegué con dos pantalones gastados, zapatos pegados, llevaba libros en lugar de comida y estudiaba con el estómago vacío.
En la fiesta en la mansión de un compañero de clase, alguien les preguntó a nuestros padres cuáles eran sus profesiones. Ingenieros, abogados, empresarios. Me tocó a mí. Dudé. "No tengo padre", dije. "¿Y mi madre?". Silencio. "Trabaja de limpiadora".
No era mentira, pero no era toda la verdad. Pronto la universidad lo supo. Comentarios, miradas, risas, ahora más sofisticadas, más mordaces, pero aguanté, impulsado por la determinación de superar el ridículo.
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