Cuando tenía ocho años, un niño en la escuela me preguntó a qué se dedicaba mi madre. Le dije la verdad, sin dudarlo. «Es un basurero».
Se rió tan fuerte que otros se acercaron, curiosos. Ese día marcó el comienzo de una nueva vida, una marcada por susurros, miradas y el cruel apodo que me pusieron.
El "niño de la sopa" se volvió permanente. El recreo, el aula, incluso los profesores, bromeaban a veces. Forzaba la risa, ocultaba el dolor que me quemaba por dentro, lloraba sola cuando nadie me veía.
En casa, me encerraba en el baño y dejaba que las lágrimas fluyeran hasta que sentía que iba a dejar de respirar. Mi madre, agotada, no se daba cuenta. Trabajaba largas y agotadoras horas.
Salía a las cuatro de la mañana y regresaba a las seis de la tarde, con el uniforme empapado en sudor y con un olor que ningún jabón podía borrar del todo, pero siempre con una sonrisa paciente y cariñosa.
"¿Qué tal la escuela, niño?", preguntó. "Vale, mamá", mentí. Me iba mal socialmente, no académicamente. Siempre era el mejor de la clase, pero invisible entre mis compañeros.
Nadie quería sentarse conmigo. Nadie me invitaba a fiestas. Los proyectos grupales me pusieron en contacto con otros estudiantes rechazados. Y lo odiaba, me odiaba a mí mismo, odiaba en silencio el trabajo de mi madre.
Me molestaba no tener dinero. Mientras los padres de mis compañeros llegaban en camionetas, mi madre llegó en un camión de basura prestado, con mal olor, lo que me hizo encogerme aún más y querer desaparecer de la vista del público.
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