“Espero que esto no sea permanente”.
Pero no importaba.
Tenía un bebé que criar de nuevo. Tenía una segunda oportunidad que no había pedido, pero que me fue concedida.
“Espero que esto no sea permanente”.
Juan el Milagro se hizo famoso en todos los sentidos. A los cinco años, leía enciclopedias infantiles. A los diez, recolectaba muestras de tierra y cultivaba musgo en frascos en el alféizar de la ventana.
Le encantaban las ranas, las estrellas y las preguntas que a nadie más se le ocurría preguntar.
A los dieciséis años, participó en una feria estatal de ciencias con un proyecto sobre el uso de microhongos para revertir la contaminación del suelo. Lo ayudé a entrar con el tablero por las puertas del gimnasio y luego, desde la última fila, lo observé mientras explicaba su investigación con más seguridad que la mayoría de los adultos que conocía.
Hizo preguntas que a nadie más se le ocurrió preguntar.
John ganó el primer lugar, por supuesto, y llamó la atención de un profesor de SUNY Albany, quien le ofreció una beca para su programa de investigación de verano para jóvenes.
Cuando corrió a la cocina agitando la carta de aceptación y con la voz temblorosa, abracé a mi hijo con fuerza.
—Te lo dije, mi amor —dije—. Vas a cambiar el mundo.
Abracé fuerte a mi hijo.
Cuando John cumplió dieciocho años, lo invitaron a una conferencia nacional para presentar su investigación. Me senté entre el público, aún sin saber si encajaba en una sala llena de corbatas de seda y bolsos de diseñador.
Pero entonces mi hijo subió al escenario.
Se aclaró la garganta, ajustó el micrófono y examinó a la multitud hasta que me encontró.
“Mi madre”, dijo, “es la razón por la que estoy aquí. Me encontró cuando estaba completamente solo. Me dio amor, dignidad y todas las oportunidades que necesitaba para convertirme en quien soy. Nunca me permitió olvidar que yo importaba”.
“Mi madre es la razón por la que estoy aquí”.
Los aplausos fueron atronadores. No podía respirar. Ni siquiera podía aplaudir. Me quedé allí sentado, con lágrimas deslizándome por las mejillas, sabiendo que nunca me había sentido tan orgulloso en mi vida.
Un año después, me resbalé en el porche mientras sacudía una alfombra vieja. Me dolió la cadera y el dolor fue tan intenso y repentino que pensé que me desmayaría allí mismo, sobre el cemento. Intenté incorporarme, pero el mundo me daba vueltas.
Lo único que pude hacer fue gritar.
Nunca me había sentido tan orgulloso en mi vida.
No había nadie alrededor.
Estuve allí acostado durante casi veinte minutos antes de que mi vecina, la Sra. Lerner, me oyera y llamara a John.
Cuando llegó, tenía el pelo revuelto y la chaqueta medio cerrada, como si no se hubiera parado a pensar. Se arrodilló a mi lado y me limpió la suciedad de la mejilla.
—No te muevas, mamá —dijo—. Te tengo. Te lo prometo.
Después de la cirugía, no pude caminar durante semanas.
John regresó a casa sin hacer preguntas. Cocinaba todas las noches, horneaba bollitos frescos para desayunar, lavaba la ropa y me acompañaba en las horas lentas y agotadoras.
"Te tengo. Lo prometo."
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