Su seguro de vida había caducado dos meses antes. Un impago durante una temporada alta. La compañía ofreció cuarenta mil dólares como un acuerdo "generoso".
Lo acepté porque el dolor te quita la fuerza de negociación.
Y a los bebés no les importa el orgullo.
El dinero se evaporó: gastos funerarios, deudas, alquiler atrasado. Cuando todo se arregló, me quedaban unos ocho mil.
Luego vino la ecografía anatómica.
Veinte semanas.
El técnico se quedó en silencio. El Dr. Morrison intervino y usó esa voz suave que usan los médicos cuando las noticias lo cambian todo.
Defecto del tabique ventricular. Complicaciones. Parto especializado. Cirugía cardíaca inmediata posible a los pocos días de nacer.
Mi seguro era decente, pero "parte cubierta" significa que tú corres con el resto. ¿En el peor de los casos? Entre veinte y treinta mil dólares de mi bolsillo.
Así que construí un plan de supervivencia.
Trabajé como asistente legal y me ofrecí como voluntaria para todas las horas extras. Me quedaba hasta tarde revisando contratos que nadie más quería. Reduje los gastos al mínimo.
Vendí la mesa de centro artesanal de Jason. Su consola de videojuegos. Mis joyas: la alianza, el anillo de compromiso, las perlas de aniversario. Cada venta era como amputar un recuerdo. Pero los sentimientos no curan el corazón de un recién nacido.
Arroz. Frijoles. Avena. Mantequilla de cacahuete. Tres conjuntos de maternidad. Sin streaming. Sin internet. Sin caprichos.
Al octavo mes tenía veintitrés mil ahorrados.
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