Esperamos en una pequeña sala de reconocimiento que olía a antiséptico y a mantas calientes. Maya tiró de la manga de su sudadera, intentando armarse de valor.
La Dra. Bennett regresó antes de lo previsto.
Cerró la puerta y bajó la voz. «Hay algo», dijo, mirando el escáner en su tableta.
Se me encogió el corazón. "¿Qué quieres decir con 'algo'?"
"Una masa", dijo con cautela. "Es grande y comprime los órganos circundantes".
Maya palideció. "¿Me estoy muriendo?"
—No —respondió el Dr. Bennett de inmediato—. Pero requiere atención urgente.
Me mostró la imagen, y aunque no entendí todos los detalles, me invadió un miedo inmenso. No por las palabras, sino porque mi hija vivía con esto, mientras le decían que lo estaba imaginando.
El diagnóstico fue rápido: una masa ovárica, probablemente la causa de la torsión intermitente. La cirugía era esencial.
Todo sucedió muy rápido. Los formularios de consentimiento. Los sueros. El cirujano, el Dr. Alan Ruiz, me explicó los riesgos con voz tranquila y tranquilizadora. Mientras llevaban a Maya al quirófano, me apretó la mano y me susurró: «Por favor, asegúrate de que papá no esté enojado».
Algo se abrió dentro de mí.
"Estoy aquí para ti", dije. "Siempre."
Cuando las puertas se cerraron, el silencio se hizo insoportable.
Richard llamó.
"¿De verdad la llevaste al hospital?" preguntó, primero irritado, luego sin preocupación.
—Está en cirugía —dije—. Tiene un tumor. Es grave.
Hizo una pausa y luego suspiró. "Así que entraste en pánico."
—No —dije en voz baja—. La ignoraste.
Su siguiente pregunta no tenía nada que ver con su dolor ni con su miedo.
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