La tercera vez, cuando Maya se despertó a las dos de la mañana temblando y con arcadas, él le replicó bruscamente: "Deja de alimentarla. Ya se le pasará".
Estas palabras se alojaron en mi pecho y permanecieron allí, agudas y pesadas.
Opté por la dulzura. Le pregunté a Maya sobre la presión escolar, sus amistades, su ansiedad. Cada vez, ella negaba con la cabeza, con los ojos nublados por el dolor en lugar de las lágrimas.
"Siento que algo me tira", murmuró una noche. "Como si todo dentro de mí se retorciera".
Unos días después, la encontré sentada en el suelo del baño, con la espalda apoyada en el mueble y la frente apoyada en las rodillas. Cuando le toqué el hombro, se estremeció como un animal asustado.
Fue entonces cuando dejé de hacer preguntas.
A la mañana siguiente, le dije a Richard que llevaría a Maya a comprar útiles escolares. Apenas levantó la vista. "No gastes demasiado", murmuró, ya irritado.
Fui directamente al hospital.
En la sala de espera, Maya no dejaba de disculparse. «Papá se va a enfadar», dijo, como si su enfado importara más que su dolor. Esta constatación la hizo sentir que había fracasado.
"Tu cuerpo no miente", le dije. "Y nunca tienes que ganártelo".
La enfermera de triaje la examinó y actuó de inmediato. Le hicieron un análisis de sangre. Le revisaron los signos vitales. Una ligera presión en el abdomen hizo que Maya gritara, a pesar de sus esfuerzos por contenerlo. Estaban actuando más rápido que Richard.
La médica de cabecera, la Dra. Laura Bennett, habló con una calma que delataba la importancia del tema. Prescribió pruebas de imagen sin dudarlo.
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