Durante semanas, mi hija de quince años me decía que no se sentía bien. Lo que más me asustaba no era solo su dolor, sino la facilidad con la que la persona que debería haberla protegido con la misma urgencia que yo lo ignoraba.
Todo empezó sutilmente, como suele ocurrir en los asuntos serios. Una mano sobre su vientre después de las comidas. Desayunos que no se tocaban. Una palidez que el sueño nunca logró borrar del todo. Mi hija, a la que llamaré Maya, siempre había sido testaruda, como suelen ser los adolescentes. Odiaba faltar a la escuela. Odiaba quejarse. Odiaba parecer vulnerable. Así que, cuando empezó a encerrarse en sí misma cada tarde, cuando preguntaba si las náuseas podían durar tanto tiempo, le presté atención. La escuché.
Mi marido, Richard, no lo hizo.
"Está exagerando", dijo la primera vez que mencioné ir al médico, con la vista clavada en su portátil. "Los adolescentes detectan los síntomas en internet. Es estrés. Hormonas. No le des tanta importancia".
La segunda vez, suspiró como si le hubiera planteado un problema sin solución. «Los hospitales cuestan una fortuna. Solo busca una excusa para quedarse en casa».
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