Era una cuestión de dinero.
Sentado en una silla de plástico frente al quirófano, con las manos temblorosas, revisé nuestra cuenta bancaria. Las cifras no dejaban lugar a dudas: grandes retiros, transferencias repetidas y una cuenta desconocida.
No gastos médicos.
No es la sala de emergencias.
Tomé capturas de pantalla.
Cuando lo confronté más tarde, dijo: "Este no es el momento".
No en ese momento, mientras nuestro hijo estaba en la mesa de operaciones.
Llamé a mi hermana. A una amiga abogada. A la trabajadora social del hospital. Le dejé claro que yo sería la única que tomaría decisiones médicas sobre Maya.
Dos horas después, salió el Dr. Ruiz. Maya estaba estable. Le habían extirpado el tumor. Su ovario estaba sano. El alivio fue tan intenso que tuve que sentarme en el suelo.
Maya se despertó más tarde, pálida y aturdida, pero viva. Al verme, me dedicó una pequeña sonrisa.
«Estabas escuchando», murmuró.
"Sí", dije. "Siempre lo haré".
Los días siguientes pasaron desapercibidos. Recuperación. Resultados de patología benigna. Y la lenta aceptación de que mi matrimonio había terminado mucho antes de admitirlo. El dinero que faltaba provenía de una deuda oculta que Richard había ocultado durante más de un año. Juego. Mentiras interminables. Y estaba dispuesto a dejar sufrir a nuestra hija para mantenerlo en secreto.
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