—Pero antes de que te alejes de nosotros —continué, con la voz temblorosa a pesar de mi esfuerzo por mantener la compostura—, hay algo que debes saber. Este bebé es tuyo. Vas a ser padre.
Las palabras quedaron suspendidas entre nosotros, frágiles y pesadas.
Jake me miró como si le hubiera hablado en otro idioma. La confusión se reflejó en su rostro, seguida de incredulidad.
—Eso no tiene gracia —susurró.
—Jamás bromearía con esto —dije—. Los médicos se equivocaron, o al menos, no del todo. Tienes oligospermia. Bajo recuento de espermatozoides. No cero. Eso no significa que no puedas tener hijos.
El silencio llenó la habitación.
La ira de Jake se desvaneció como si alguien le hubiera quitado un tapón. Sus hombros se hundieron. Sus ojos se llenaron de lágrimas.
—Pensé... —Se le quebró la voz—. Pensé que me engañabas. Pensé que no podía darte lo que siempre quisiste.
Mi corazón se rompió al oír su dolor. Todos esos años de culpa silenciosa, de creer que no era suficiente, se habían derrumbado sobre él de golpe.
—Nunca dudé de ti —dije, cruzando la habitación hacia él—. Ni por un segundo.
Se dejó caer en el sofá, hundiendo la cara entre las manos. Me arrodillé frente a él, apoyando la frente en sus rodillas mientras sus sollozos lo sacudían.
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