Por un instante, mi cerebro se negó a procesar lo que veían mis ojos. Solté una breve carcajada, sin aliento, convencida de que debía de ser algún tipo de cruel error.
Entonces me di cuenta de lo que había al lado del pastel.
Un pequeño palito blanco. De plástico. Familiar.
Una prueba de embarazo positiva.
El mundo se inclinó.
Mis dedos se entumecieron al agarrarme al borde del escritorio. Los sonidos se desvanecieron, reemplazados por un rugido en mis oídos. Jake lo había encontrado: el examen que había escondido en el fondo del armario del baño, entre toallas y productos de limpieza, esperando, tontamente, tener tiempo para explicarlo todo correctamente.
Ni siquiera se lo había dicho todavía. No porque no quisiera, sino porque tenía miedo.
Aterrorizados por la esperanza. Aterrorizados por la decepción. Aterrorizados por reabrir heridas que llevamos años intentando cerrar.
Jake y yo llevábamos siete años casados. Siete años de amor, risas y compañía silenciosa, y siete años de pruebas negativas, visitas al médico, amable compasión y disculpas susurradas en la oscuridad.
Cuando los médicos le dijeron a Jake que era infértil, algo en su interior se quebró. Nunca lo dijo abiertamente, pero lo vi en su postura encorvada, en cómo evitaba hablar de niños, en las disculpas que ofrecía por cosas que nunca fueron su culpa.
"Lo siento", decía una y otra vez. "Sé que querías ser mamá".
Pero no me había rendido. Ni con él. Ni con nosotros. Y tampoco ante la posibilidad, por pequeña que fuera, de que los médicos se equivocaran.
Ni siquiera recuerdo haber salido de la oficina. De repente, estaba agarrando el volante, con los nudillos blancos y las lágrimas empañando el camino mientras conducía a casa.
El coche de Jake ya estaba en la entrada.
Mi corazón latía con fuerza al entrar. La casa se sentía tensa, como si contuviera la respiración. Jake estaba en la sala, paseándose de un lado a otro, con la mandíbula apretada y el rostro enrojecido por la ira y el dolor.
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