Ella tomó su número de confirmación. Él lo escribió en el documento del crucero con tinta azul. Luego tachó su nombre en la lista de pasajeros.
El crucero era el siguiente. Música de espera diferente. La misma instrumentación tropical.
Les dio el número de su cabina y les pidió que lo eliminaran de la reserva.
“¿Los demás pasajeros aún pueden ir?”
—Sí, se van. —Su voz era firme. La mujer del teléfono no se daría cuenta de que algo andaba mal. Solo un hombre organizando el viaje. Tranquilo, razonable.
Después de colgar, Caleb fue a la oficina y abrió el archivador. Las carpetas estaban etiquetadas con su letra, codificadas por colores y ordenadas alfabéticamente.
Sacó el que decía COMPRA DE VIVIENDA E IMPUESTOS.
La escritura de propiedad que figura en el interior está fechada en 2007.
Comprado por $187.000.
Un nombre en el título.
Caleb Morrison.
Lo fotografió con su teléfono. Desde tres ángulos. Luego llamó al número que le había dado el buscador.
El abogado contestó al segundo timbre.
—Tengo una casa —dijo Caleb—. El nombre de mi esposa no está en la escritura. Llevamos catorce años casados. Necesito saber si puedo venderla sin su permiso.
Hubo una larga pausa en el otro extremo.
—Déjame consultar la ley de propiedad de tu estado —dijo el abogado—. Esto es... ¿Seguro que quieres hacer esto?
Caleb miró la escritura en su mano. Su casa, su nombre. Catorce años.
"Sí."
A las 10:15, un coche entró en la entrada.
Caleb estaba de pie junto a la ventana del dormitorio, con la cortina ligeramente corrida. El Camry 2019 de Rowan, más nuevo que la F-150 2014 de Caleb.
La puerta principal se abrió abajo. Marbel salió primero, con su maleta grande. Taran la siguió con una mochila y un equipaje de mano.
Se estaban riendo.
El sonido no llegaba a través de la ventana, pero podía verlo en sus rostros. Alivio. Libertad.
Rowan salió del coche y abrió el maletero. Taran dejó sus maletas y lo abrazó. Un abrazo fuerte.
Caleb contó.
Ocho segundos.
Marbel tocó el brazo de Rowan. Familiar. Fácil. Como cuando tocas a alguien que ya has tocado mil veces.
Las maletas fueron al maletero. Taran se subió al asiento trasero. Marbel al delantero. Rowan rodeó el coche, se subió, dio marcha atrás, dio la vuelta y se dirigió hacia la autopista que conducía al aeropuerto, dos pueblos más allá.
Caleb dejó caer el telón.
Se quedó allí treinta segundos, inmóvil. Luego bajó las escaleras.
La casa estaba en silencio. En la encimera de la cocina, encontró una nota escrita a mano por Marbel.
Fuimos en Uber al aeropuerto. Rowan nos recogió. Gracias por tu comprensión. Te quiero.
Lo leyó tres veces. La palabra amor parecía una mentira escrita en cursiva.
Arrugó la nota y luego la alisó.
Evidencia.
Al otro lado de la calle, la vecina, Rita —la viuda de unos sesenta años—, estaba recogiendo su correo. Miró hacia él y lo vio en la ventana. Sus miradas se cruzaron un instante antes de que ella apartara la mirada.
Ella había visto a Rowan recogerlos.
Había visto muchas cosas a lo largo de los años.
Caleb se dio cuenta de eso ahora.
Dobló la nota de Marbel y la guardó en la carpeta con la escritura de propiedad. Luego regresó a su portátil y esperó la llamada del abogado.
El despacho del abogado estaba encima de la ferretería de la calle principal de su pueblo de Ohio, un bufete de abogados de pueblo con paneles de madera y libros auténticos en los estantes. Una lámina enmarcada de la bandera estadounidense colgaba detrás del escritorio, de esas que se compran por catálogo.
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