“Caleb, ¿qué pasa?”
Divorcio. Vender la casa. Han sido un par de semanas difíciles.
¿Un par de semanas? Has perdido dieciocho libras. Tu presión arterial está al borde de la hipertensión en etapa dos.
Ella acercó una silla.
¿Cuánto duermes?
Tres, cuatro horas. A veces ninguna.
"¿Comiendo?"
No mucho. No siento ningún sabor.
Pidió análisis de sangre: cortisol, glucosa, colesterol. Extrajo las muestras ella misma.
“Este nivel de estrés puede matarte”, dijo. “Literalmente. Una presión arterial tan alta puede causar un derrame cerebral o un infarto. Tienes sesenta y dos años, Caleb. Tu cuerpo no puede soportar esto”.
"Estaré bien cuando termine."
¿Cuándo termina qué? ¿El divorcio? ¿La venta? —Se inclinó hacia delante—. En treinta años de medicina, he visto este patrón. El estrés por la traición mata a la gente. No drásticamente. Lentamente. Hay que sobrevivir a esto para vivir.
—No intento sobrevivir, Dr. Chen. Intento ganar. Hay una diferencia.
Ella le tocó el brazo.
Ganar es vivir hasta los setenta. No lo pierdas de vista.
Firmó los formularios de pago y rechazó las recetas de medicamentos para la presión arterial y pastillas para dormir.
En el estacionamiento, se sentó en su camioneta durante diez minutos y miró por el retrovisor. No reconoció al hombre que le devolvía la mirada. Tenía más de sesenta y dos años. ¿Cuándo había tenido canas? Pérdida de peso visible en su rostro. Pómulos marcados. Ojos hundidos.
Parecía como su padre al final. Divorciado, solo, disminuido.
¿Así se sentía darlo todo? Vaciado. Agotado.
Arrancó la camioneta y condujo a casa. El cartel de "SE VENDE" en el patio lo saludó.
Ahora se ha adjuntado un jinete VENDIDO.
Ahora ya estaba hecho.
Sábado. Día once.
Un día antes de su regreso.
Caleb ya no podía quedarse en casa. Las paredes se le hundían. Cada habitación mostraba evidencias de su desaparición.
Fue al garaje, su lugar de trabajo, la única habitación que realmente había sido suya.
Se sentó en una vieja silla de jardín de aluminio y observó el tablero donde colgaban sus herramientas, cada una delineada con rotulador, organizada y bien cuidada. Su competencia a la vista. Sierra de mesa. Taladro de columna. Herramientas manuales heredadas de su padre. Llaves inglesas, destornilladores, martillos. Décadas de colección.
A lo largo de la pared, cajas. Adornos navideños. La ropa de bebé de Taran. No era suya, pero la había guardado de todos modos. Fotos de la boda.
Abrió la caja de bodas que había tirado y la sacó de la basura.
Su álbum de bodas estaba en lo más alto.
12 de junio de 2009. Boda pequeña. Juzgado. Ocho personas.
Hojeó las fotos. Marbel con su vestido blanco, sencilla, guapa. Taran a los seis años con un vestido de niña de las flores.
Una foto lo detuvo.
Taran se interpuso entre Marbel y Rowan. No entre Marbel y Caleb.
Rowan había llegado a la boda (a la boda de Marbel con otro hombre) y el pequeño cuerpo de Taran ya había elegido dónde pararse.
Caleb miró la siguiente foto. Recepción en el restaurante local, cerca de la calle principal. Doce personas. Estaba sentado en un extremo de la mesa. Rowan estaba sentado junto a Marbel.
Incluso el día de su boda, él había estado al margen.
Encontró más fotos. La ceremonia. Estaba junto a Marbel, pero ella miraba más allá de él: a Rowan, de pie entre la pequeña multitud.
¿Por qué no lo vio entonces? ¿O lo vio y lo ignoró?
¡Lea más haciendo clic en el botón (SIGUIENTE) a continuación!
Aby zobaczyć pełną instrukcję gotowania, przejdź na następną stronę lub kliknij przycisk Otwórz (>) i nie zapomnij PODZIELIĆ SIĘ nią ze znajomymi na Facebooku.
