—Marcus —dijo Caleb—, ¿por qué no luchaste más para seguir siendo amigos?
La voz de Marcus se quedó en silencio.
—Lo intenté, hermano. Pero ya habías desaparecido.
Día diez. Miércoles.
Dos días antes de su regreso.
Caleb entró por la casa a las 3:03 am. No podía dormir. No había estado durmiendo.
Recorrió habitación por habitación, descalzo, con las luces apagadas, tocando las paredes que había pintado en 2011 y luego en 2016. Dos capas cada vez. Su obra. Su casa.
En la cocina, abrió los armarios. Su té favorito, el caro del pasillo de productos orgánicos del supermercado. Él lo había comprado. Ella nunca le había comprado el café. Nunca le había preguntado qué le gustaba. Simplemente bebía lo que él le daba.
Sala de estar, paredes vacías donde antes estaban las fotos. Rectángulos de pintura sin desteñir. Fantasmas de una vida que nunca existió.
Se paró en la puerta de la habitación de Taran y encendió la luz. Se sentó en su cama. Todavía estaba hecha de Navidad, la última vez que estuvo en casa.
Él abrió el cajón de su escritorio.
Tarjetas del Día del Padre. Catorce. Todas dirigidas a Rowan.
Leyó uno del 2019.
Papá, eres mi héroe. Gracias por estar siempre ahí.
Caleb había estado allí. Había pagado el escritorio donde ella había escrito esa tarjeta, la habitación donde había dormido, la universidad a la que había ido. Pero "allí" no significaba nada si no eras de la misma sangre.
Guardó las tarjetas y cerró el cajón.
En el dormitorio principal, miró la mesita de noche de Marbel. La abrió.
Diario. Encuadernado en piel, caro. Se lo había comprado para su cumpleaños hacía dos años en la librería de la carretera, cuando todavía iban a la ciudad a veces los sábados.
Abrió una página al azar.
Hace seis meses.
Caleb preguntó por las vacaciones de verano. Le dije que tal vez. Ya reservé un viaje con R & T para julio. No se opondrá. Nunca lo hace. A veces me siento culpable. Casi siempre me siento atrapada.
Otra entrada.
Hace un año.
Rowan me preguntó cuándo me voy. Pronto. Después de que Taran se haya instalado. Caleb se merece algo mejor que yo, pero está demasiado cómodo para irse solo.
La última entrada, una semana antes del crucero.
Le dije a C que no vendría. Le dolerá, pero lo aceptará. Así es él. Lo acepta todo.
Ella había tenido razón.
Él había aceptado todo.
Durante catorce años aceptó ser segundo, ser invisible, ser útil pero nunca valorado.
Fotografió cada página del diario. Cuarenta y siete páginas. Catorce meses de entradas.
Evidencia. Verdad. Prueba de que no lo estaba imaginando.
Luego leyó la primera entrada de hace catorce meses.
Empecé este diario porque la terapeuta me dijo que necesitaba procesar mis sentimientos por Caleb. No sé si alguna vez lo he amado. Creo que me encanta la idea de la estabilidad. Ahora me siento atrapada. Atrapada en la casa que compró con el hombre que me ama.
Caleb se rió. Un sonido áspero y entrecortado en la cocina silenciosa a las 3:00 a. m.
Ella se sintió atrapada.
Él había sido el que estaba en prisión y ella había tenido la llave todo el tiempo.
Viernes por la mañana.
Caleb tenía una cita que había olvidado. Su chequeo anual con el Dr. Chen en la clínica junto al Walmart.
Estuvo a punto de cancelar, pero algo lo hizo ir.
La enfermera le tomó sus signos vitales.
—Peso: 80 kilos. —Frunció el ceño—. Sr. Morrison, pesaba 96 kilos en su cita hace seis meses.
"Lo sé."
—Presión arterial: 158 sobre 94. —Volvió a fruncir el ceño—. Está elevada. El año pasado tenías 128 sobre 82. ¿Estás estresada?
El Dr. Chen entró, miró el historial y lo miró.
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