Mi esposa me envió un mensaje: «Cambiaron los planes; no vienes al crucero. Mi hija quiere a su verdadero padre». Para el mediodía, había dejado todo lo que había estado cubriendo, vendí la casa y me fui de la ciudad. Cuando regresaron…
El temporizador de la prensa francesa emitió un pitido.
Cuatro minutos.
Caleb Morrison se sirvió café en su taza, observando cómo el oscuro arroyo se desplomaba. Martes por la mañana, principios de junio, 9:47 a. m. Tres horas y cuarenta y tres minutos para su vuelo que salía del pequeño aeropuerto regional, a una hora de su pequeño pueblo del Medio Oeste.
Su teléfono vibró sobre el mostrador.
Lo recogió, leyó el mensaje una vez y luego otro.
No vendrás al crucero. Taran quiere a su verdadera familia. Rowan vendrá en su lugar. Hablaremos cuando regrese.
El café seguía saliendo. Su mano no temblaba. Todavía no.
Dejó el teléfono boca abajo sobre el granito y terminó de servir. El reloj de la cocina sonó. En algún lugar del pasillo, el aire acondicionado se encendió. Afuera, una camioneta pasó por su tranquila calle sin salida, en dirección a la autopista que llevaba a Walmart, el restaurante, la hilera de tiendas de cadena que hacían las veces de centro.
Sobre la mesa de la cocina, los documentos del crucero estaban en su funda de plástico. Su letra en la nota adhesiva: Salida 12:30 p. m.
Debajo, la confirmación de la reserva. Tres pasajeros. Costo total: $11,400.
Tomó el papel, volvió a leer la cantidad y lo dejó exactamente donde estaba. El extracto de la hipoteca estaba visible entre el correo. 2100 dólares al mes. Solo a su nombre. Dieciséis años de pagos.
En la pared, la foto de la boda. Marbel y Taran en el centro. Caleb en el borde del marco.
Nunca se había dado cuenta de eso antes.
Su teléfono vibró otra vez.
Sé que estás molesto, pero Taran necesita esto. Sé comprensivo.
Caleb borró el mensaje, abrió su computadora portátil y escribió cuatro palabras en la barra de búsqueda.
Abogado de bienes raíces cerca de mí.
El representante de la aerolínea contestó al tercer timbre. Caleb recorrió la lista de llamadas: pulsó tres, pulsó dos, marcó el número de confirmación.
—Necesito cancelar una reserva —dijo—. Caleb Morrison.
Lo siento, señor. Permítame consultar su reserva. ¿Está todo bien?
“Cambio de planes.”
Veo tres pasajeros en esta reserva. ¿Cancelarás para todos o solo para ti?
“Sólo yo.”
Comenzó la música de espera. Tambores metálicos. Algo tropical. El tipo de música que suena en las terminales de aeropuertos y en los vestíbulos de cruceros, la banda sonora de las vacaciones de otros.
Sr. Morrison, lamentablemente este boleto no es reembolsable. Perderá los $847.
"Entiendo."
"¿Estás seguro que deseas continuar?"
"Sí."
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