—No —respondí—. A mí tampoco me lo preguntó.
Golpeó suavemente el suelo con su bastón. «Ese BMW… lo elegí yo mismo. Era para ti. No solo un medio de transporte, sino una declaración de intenciones. Has trabajado desde adolescente, nunca has exigido nada. Quería que supieras que lo noté».
Se me hizo un nudo en la garganta. «Fue el primer regalo que recibí sin expectativas».
—Pensé que tu madre lo entendía —murmuró.
“Ella entiende lo que le conviene”, respondí.
Entonces me observó, con la determinación endureciéndose tras sus ojos pálidos. "¿Alguna vez te has preguntado por qué no he terminado mi testamento?"
Dudé. "No, la verdad. Supuse que te estabas tomando tu tiempo".
“Estaba observando”, dijo. “Viendo quién prestaba atención y quién simplemente esperaba. Y resulta que fuiste la única que nunca intentó influir en mí”.
Abrió un cajón y empujó una carpeta gruesa sobre el escritorio.
“Quiero que seas el albacea”.
Me quedé paralizado. "Abuelo... es mucho trabajo".
“Y tú eres el único a quien le confío esto”.
No se trataba de herencia. No realmente. Se trataba de lo que simbolizaba: ser elegido sin presión ni culpa, sino por respeto.
“Lo haré”, dije suavemente.
Él asintió. "¿Y el BMW?"
—No quiero que me lo devuelvan —dije—. Simplemente no quiero fingir que Lucy no se llevó algo que no era suyo.
—Responderá por eso —dijo con calma—. Pronto.
Cuando volvimos a salir, todos miraron hacia arriba.
La sonrisa de mi madre vaciló.
Ni el abuelo ni yo hablamos.
Pero su mano se posó sobre mi hombro y eso dijo más de lo que las palabras podrían jamás haber dicho.
Dos semanas después, mi madre llamó. Tres veces.
Los ignoré a todos.
En la cuarta llamada, la curiosidad ganó.
