El almuerzo de cumpleaños continuó, pero el ambiente había cambiado; la alegría que había habido se vio truncada por lo que sucedió en el porche. Me senté junto al abuelo, no porque nadie me lo indicara, sino porque era donde siempre terminaba. Incluso de pequeña, yo era la que estaba a su lado, escuchando sus historias, aprendiendo cosas prácticas —cómo cambiar el aceite, cómo administrar el dinero— cosas que nadie más se molestaba en enseñarme.
Al otro lado de la mesa, Lucy, mi hermana menor, se negaba a mirarme a los ojos. No había remordimiento en su rostro. Solo irritación.
Después del postre, el abuelo me pidió que lo ayudara a estudiar.
En cuanto la puerta se cerró tras nosotros, se sentó en su gastada silla de cuero. La habitación olía a tabaco y cedro, rodeada de libros viejos y fotografías enmarcadas, algunas de las cuales ya no me incluían.
