Me casé con un anciano rico para salvar a mi familia, pero en nuestra noche de bodas, no me tocó. Simplemente se sentó en la oscuridad y dijo: «Duerme. Quiero mirar». Su forma de decirlo me puso los pelos de punta... y a la mañana siguiente, comprendí que este matrimonio nunca se trató de dinero.**

Esa noche, ocurrió lo que temía. Me levanté en sueños y caminé hacia las escaleras, con los ojos abiertos, inconsciente.

Pero esta vez, no estaba sentado en la silla.

Él se paró frente a mí.

"Para", dijo.

Me detuve.

Él preguntó suavemente: “¿Tienes miedo?”

Asentí.

Él tomó mi mano, firme pero gentil.

—Yo también tengo miedo —dijo—. Y sigo aquí.

Algo se rompió dentro de mí, no en pedazos, sino abierto.

Caí en sus brazos, no en el suelo.

Después de esa noche, nunca volví a caminar dormido.

Los médicos lo llamaron el último choque de la mente: miedo versus seguridad.

La seguridad ganó.

Vendimos la casa grande. El tratamiento de mi padre terminó. Nos mudamos a un pueblo pequeño donde nadie sabía nuestros nombres. Sin sillas. Sin timbres. Sin guardias. Solo una cama y dos personas.

Por primera vez dormimos los dos al mismo tiempo.

Años después, cuando finalmente falleció en un sueño tranquilo, me senté a su lado y vi cómo su respiración se desvanecía.

Él estaba sonriendo.

Esta vez no había miedo.

Lo sabía: el peligro realmente había pasado.

La lección fue sencilla, pero costosa:

A veces, el hombre que parece más extraño es el que más protege.

Y a veces, la única manera de enfrentarse al miedo… es tomar la mano de alguien y permanecer juntos.

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