Me casé con un anciano rico para salvar a mi familia, pero en nuestra noche de bodas, no me tocó. Simplemente se sentó en la oscuridad y dijo: «Duerme. Quiero mirar». Su forma de decirlo me puso los pelos de punta... y a la mañana siguiente, comprendí que este matrimonio nunca se trató de dinero.**

Susurré, con la voz quebrada por la mitad:

"¿Qué estás haciendo?"

Se estremeció como si lo hubieran sorprendido cometiendo un delito y retrocedió inmediatamente.

—Perdón —dijo—. Te desperté.

Me senté y la habitación de repente estaba más fría.

“Dijiste que te sentarías en la silla”.

Bajó la mirada.

No mentí. Es solo que... esta noche fue diferente.

De día, ya no lo soportaba. Pregunté lo que me daba miedo:

¿Por qué me vigilas por la noche?

Se quedó junto a la ventana. Afuera, los árboles se mecían con el viento.

“Porque si no lo hago”, dijo suavemente, “algo muy malo puede pasar”.

Se me hizo un nudo en la garganta.

"¿A mí?"

Su respuesta contenía más miedo que certeza.

“Para los dos.”

Esa noche fingí dormir, con los ojos cerrados y la mente despierta. Él no trajo la silla. Se sentó en el suelo, junto a la cama, como si estuviera de guardia.

Pregunté en voz baja: “¿Tienes miedo?”

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