Adrian y yo estuvimos juntos dos años antes de casarnos. En aquel entonces, él era amable, atento y honesto, o al menos eso creía yo. Pensé que había elegido bien. Nuestra boda fue celebrada por ambas familias como una combinación perfecta.
Como regalo, mi madre nos dio algo extraordinario: una casa de tres pisos. La había construido con los ahorros de toda su vida y la registró a mi nombre. Dijo que era mi seguridad, mi base, pasara lo que pasara en el futuro.
Después de la boda, me esforcé al máximo por ser una buena esposa y nuera. Trabajaba en un banco, lo que implicaba largas jornadas y madrugar. Mi suegra, Lilibeth, nunca ocultó su desaprobación. Prefería nueras que se quedaran en casa, cocinaran todas las comidas y centraran su vida en la familia.
No discutí. Me adapté. Aguanté.
Hasta el día en que todo se derrumbó.
Una noche, Adrian llegó a casa inusualmente silencioso. Su rostro estaba tenso, ensayado.
"Tenemos que hablar", dijo.
En cuanto habló, se me encogió el estómago.
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