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"¿Una hernia?"
Su voz tenía un tono que no pude identificar. Ni miedo. Ni preocupación. Algo más tenso.
"Y tienes que ir a que te revisen eso. Pronto".
"No es para tanto", dije. "Veré cómo te sientes".
Dejó el teléfono boca arriba.
“Las hernias no desaparecen así como así”, dijo. “Pueden ser peligrosas”.
Parpadeé. “Nicole, te lo acabo de contar”.
Ya estaba abriendo su portátil.
“Hay un cirujano”, dijo. “El Dr. Julian Mercer. Hospital Presbiteriano St. Luke’s. Reseñas de cinco estrellas. El mejor de Denver”.
Giró la pantalla hacia mí.
Su foto me devolvió la mirada. Cuarenta y tantos. Bien cuidado. La confianza que da ser muy bueno en lo que haces.
“Ya lo buscaste”, dije.
“Estoy siendo proactiva”, respondió rápidamente. “Trabajas demasiado. Alguien tiene que cuidarte”.
Debería haberme sentido cariñoso.
En cambio, sentí un frío en el estómago.
Sonreí de todos modos. Asentí. Acepté llamar por la mañana.
Nicole me devolvió la sonrisa. El alivio suavizó su rostro de una manera que no entendí en ese momento.
"Bien", dijo. "Solo quiero que estés bien".
Ese fue el momento en que todo empezó.
Solo que aún no lo sabía.
15 de septiembre de 2024.
El último día que confié en mi esposa.
El sol salió sobre las Rocosas, tiñendo las montañas de naranja a través de la ventana de nuestra habitación. Nicole preparó café que no pude beber, insistiendo en que era "solo para oler". Me tomó de la mano durante el trayecto por Colorado Boulevard hacia el Hospital Universitario UCHealth, apretándola en cada semáforo.
"¿Estás nervioso?", preguntó.
"Es cirugía ambulatoria", dije. "Estaré en casa para el almuerzo".
Sonrió, pero la sonrisa no llegó a sus ojos.
En preoperatorio, el Dr. Julian Mercer se presentó. Más joven de lo que esperaba. Un reloj caro. Un comportamiento tranquilo y eficiente.
Apenas me miró. “Una simple reparación de hernia inguinal”, dijo, mirando a Nicole. “Refuerzo de malla. Sedación consciente”.
“¿Cuánto tiempo me queda para volver a la normalidad?”, pregunté.
“Seis semanas antes de levantar objetos pesados”, dijo, sin dejar de mirarla. “Su esposa puede encargarse de las instrucciones postoperatorias”.
Nicole se inclinó hacia delante. “Lo cuidaré bien, doctor”.
Algo cruzó entre ellos. Una mirada demasiado rápida para considerarla obvia, demasiado larga para ignorarla.
Me dije a mí misma que estaba paranoica.
Una hora después, estaba en la mesa de operaciones.
Y quince minutos después, me enteré del sobre.
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