Fui a la casa de mi hija Laura sin avisarle primero .

Casi nunca lo hacía, pero llevaba semanas sintiéndome inquieta, con una sensación inquebrantable de que algo no andaba bien. No podía explicarlo lógicamente. Era simplemente un instinto maternal, y esta vez decidí no ignorarlo.

Toqué el timbre. Nadie respondió. Después de esperar un momento, usé la llave de repuesto que Laura me había dado años atrás, «por si acaso».

En cuanto entré, sentí frío. No el frío invernal, sino un frío más intenso, que hacía que la casa se sintiera incómoda y tensa.

Desde la cocina llegaba el sonido constante del agua corriendo.

Caminé hacia allí en silencio. Lo que vi me hizo detenerme.

Laura estaba de pie junto al fregadero, lavando platos una y otra vez. Llevaba un suéter fino, claramente no lo suficientemente abrigado. Le temblaban ligeramente las manos y tenía los hombros rígidos. Llevaba el pelo recogido descuidadamente y su rostro parecía agotado: sin lágrimas ni ira, solo agotamiento.

En la mesa del comedor estaban sentados su esposo, Daniel, y su madre, Margaret. Estaban abrigados, comiendo cómodamente y charlando como si nada pasara. Laura bien podría haber sido invisible.

Margaret apartó su plato vacío. Daniel se levantó de inmediato y gritó hacia la cocina:
"¿Ya terminaron? Traigan más comida".

Laura se estremeció. Cerró el grifo, se secó las manos en los pantalones y respondió en voz baja:
«Sí».

En ese momento, lo comprendí. No era solo cansancio. Era presión. Control. De ese tipo silencioso que desgasta a uno día tras día.

Margaret finalmente me notó. Sonrió cortésmente, pero no mostró calidez.
"Oh, no te esperábamos hoy", dijo, permaneciendo sentada.

No dije nada.

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