Las duras verdades que aprendí mientras cuidaba a mi madre en casa.

Era una pequeña cuenta que había abierto discretamente a mi nombre, no como compensación, sino como agradecimiento .
Junto con ella venía una carta, escrita con su firme caligrafía antes de que las palabras se volvieran demasiado difíciles de retener.

Me dio las gracias.
Por mi paciencia.
Por mi gentileza.
Por haber decidido quedarme.

Fue entonces cuando comprendí algo que me había llevado años aprender:
la memoria puede desvanecerse, pero el amor deja su propio registro.

Lo que le di importaba.
Y al final, le devolví algo: no riqueza ni reconocimiento, sino la tranquila certeza de haber elegido bien.

Y eso, al final, fue suficiente.

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