Los oficiales se dispersaron. Las manos rondaban cerca de las fundas. Uno de ellos, Mateo Ríos, avanzó con cuidado.
—Señor —dijo con firmeza—, por favor, aléjese del perro. Despacio.
Don Ernesto no se movió.
No por desafío, sino por confusión.
¿Por qué apuntaban con sus armas?
¿Por qué sus voces estaban tan agudas y llenas de miedo?
El pastor alemán levantó la cabeza. Movió las orejas, pero no gruñó.
No mostró los dientes. En cambio, se acercó más a la pierna de Don Ernesto, interponiéndose entre él y el peligro inminente, como si instintivamente eligiera un bando.
La mandíbula de Valeria se tensó.
“Ese perro es un K9 activo”, dijo. “Se llama Delta. Desapareció durante el entrenamiento hace una hora. Si está aquí con usted, señor, el protocolo dice que lo tratemos como un posible incidente”.
—Yo... yo no me lo llevé —balbuceó Don Ernesto—. Vine a ver el amanecer. Corrió hacia mí. Directo hacia mí... como si me hubiera reconocido.
Él se quedó en silencio.
Porque en ese momento, Delta apoyó su hocico suavemente contra el muslo del anciano.
No sumiso.
No defensivo.
Familiar.
Valeria levantó la mano bruscamente.
—Prepárense —ordenó—. Si el perro reacciona, nadie avanza.
El aire se espesó.
Se oyó un clic de seguridad.
Una radio silbó.
—Comandante —susurró Mateo con los ojos muy abiertos—, el perro no muestra agresividad. Está… tranquilo.
Valeria no miró hacia otro lado.
—Ese es precisamente el problema —dijo en voz baja—. Delta no se comporta así con los desconocidos.
Dio un único y deliberado paso hacia adelante, lento y controlado, como una orden dada miles de veces antes.
Pero por primera vez en su carrera…
Ya no estaba segura de quién daba las órdenes.
Porque algunos vínculos no se entrenan.
Se recuerdan.
—¡K9, al ataque!
La niebla parecía haberse detenido. El mar también.
Pero el perro no atacó.
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