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Atlanta tenía un rostro diferente por la noche, más suave en los bordes, con sombras acumulándose donde antes habitaba la certeza. La abogada Okafor conducía sin música, con ambas manos firmes en el volante, mirando los retrovisores cada pocos segundos. Kenzo iba en el asiento trasero con ropa prestada, su mochila de dinosaurio apretada contra el pecho como una promesa que pretendía cumplir.
Nadie hablaba.
Todos los sonidos se sentían demasiado fuertes. Neumáticos sobre el asfalto. Una sirena lejana. El zumbido sordo del motor.
Cuando entramos en nuestro barrio, las farolas proyectaban sombras largas y fragmentadas sobre el pavimento. La cinta de precaución seguía puesta, ondeando perezosamente, amarilla sobre negro. El olor fue lo primero que impactó. Humo, húmedo y acre, se aferraba al aire como si se negara a desaparecer.
La abogada Okafor aparcó a dos manzanas de distancia.
"Veinte minutos", dijo en voz baja. "Yo me quedo fuera. Si hago ruido, corre. Sin dudarlo".
Asentí, con la garganta demasiado cerrada para las palabras.
Kenzo me tomó la mano. Era cálida. Sólida. Real.
Avanzamos por el estrecho sendero tras las casas, sobre el muro bajo, nuestros zapatos crujiendo suavemente sobre la grava. El patio trasero parecía más pequeño de lo que recordaba, con parches de hierba quemada iluminados tenuemente por la luz de la luna.
La puerta trasera colgaba torcida, ennegrecida por el fuego. Al empujarla, se abrió con un largo y agotado crujido.
Dentro, la casa estaba irreconocible.
Las paredes estaban carbonizadas hasta los huesos. El techo se hundía, cargado de agua. La ceniza lo cubría todo, convirtiendo los espacios familiares en fantasmas. La isla de la cocina donde Kenzo solía hacer los deberes estaba deformada y agrietada, los electrodomésticos de metal estaban ampollados como si los hubieran quemado vivos.
No me permití detenerme.
"La oficina de papá", susurró Kenzo, tirando de mí hacia adelante.
Las escaleras crujieron bajo nuestro peso, empapadas e inestables. A mitad de camino, la barandilla cedió, donde el fuego la había devorado. Apreté a Kenzo contra mí, con el corazón latiéndome tan fuerte que sentía que me iba a romper las costillas.
La puerta de la oficina estaba hinchada, pero intacta. Empujé, con el hombro gritando en protesta, hasta que cedió.
El olor dentro era diferente. Humo mezclado con colonia y algo metálico.
El cuadro que ocultaba la caja fuerte había desaparecido, quemado hasta la nada.
La caja fuerte estaba expuesta.
Marqué el cumpleaños de Quasi.
Pip.
Luz verde.
La puerta se abrió de golpe.
Dentro había fajos de billetes, atados con gomas elásticas y sin cuidado. Pasaportes. Un teléfono prepago barato. Una delgada libreta negra.
"Llévatelo todo", susurré.
Kenzo se movió al rincón más alejado, arrodillándose junto a una tabla suelta del suelo. La levantó con dedos expertos.
"Listo", susurró.
Otro teléfono. Elegante. Nuevo. Y un sobre cerrado.
Lo metí todo en la mochila.
Fue entonces cuando oímos voces abajo.
"La policía dijo que el lugar estaba despejado", dijo un hombre. Su voz era baja, irritada.
"El jefe quería que lo revisaran", respondió otro. "Por si acaso".
Se me heló la sangre.
Los ojos de Kenzo se encontraron con los míos.
Armario.
Entramos sigilosamente, cerrando la puerta apenas mientras los haces de luz de las linternas recorrían la oficina. Unos pasos pesados se acercaron. Uno de ellos rió suavemente.
"La caja fuerte está abierta", dijo. "Eso no está bien".
Otra pausa.
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