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Me obligué a respirar. Inhalar. Exhalar. Lo suficientemente lento como para no hiperventilar, aunque el pánico me atenazaba las costillas.
Fuera de su mundo. Necesitaba ayuda de fuera de su mundo.
Fue entonces cuando la voz de mi padre regresó a mí, vívida como si estuviera en el asiento del copiloto.
Un padre ve cosas que una hija enamorada no quiere ver.
Dos años antes, papá había estado en una habitación de hospital en Emory, con el partido de los Braves murmurando en la televisión, el aire oliendo a antiséptico y café rancio. Su piel era más fina entonces, tensa sobre los huesos, pero su mirada seguía siendo aguda.
"Ayira", dijo, agarrándome la mano. "No confío en ese marido tuyo".
Me reí, ofendida. "Papá, para. Quasi nos cuida". Papá me miró fijamente un buen rato. «El amor es lo que un hombre hace cuando nadie lo ve», dijo finalmente. «Si alguna vez necesitas ayuda de verdad, llama a esta persona».
Me puso una tarjeta en la palma de la mano.
ZUNARA OKAFOR, Abogada.
En el reverso, con su letra temblorosa: GUARDA ESTO.
Guardé la tarjeta en la cartera e intenté olvidar la conversación. Sentía una traición incluso pensar que mi padre pudiera tener razón.
Ahora mi cartera probablemente ardía en los restos de una casa que antes parecía un refugio.
Pero el número estaba en mi teléfono, guardado en una nota que había escrito hacía meses, por si acaso.
Me temblaban las manos al abrir la pantalla y marcar los dígitos.
Kenzo me observaba con los ojos abiertos y una confianza que me hacía doler la garganta.
Un timbre.
Dos.
Apenas podía oírlo por encima de las sirenas lejanas.
Al tercer timbre, contestó una mujer.
“Atención
“Pero no confundas refugio con victoria”, dijo. “El juego acaba de empezar”.
Me quedé despierta en la trastienda con Kenzo acurrucado contra mí, escuchando cómo el edificio se asentaba. La manta olía a detergente y tela vieja. La respiración de Kenzo era irregular, como si el miedo le hubiera invadido el sueño.
Observé el techo hasta que me dolieron los ojos.
Cada vez que los cerraba, veía el fuego.
Vi la llave girando en la cerradura.
Y vi el mensaje de Quasi, brillante y despreocupado, como si no hubiera intentado borrarnos.
Al amanecer, Kenzo se despertó. “Mamá”, susurró, confundido, parpadeando en la penumbra. “¿Dónde estamos?”.
Le besé la frente. “En un lugar seguro”, le susurré. “Vuelve a dormir”.
A las siete, la abogada Okafor llamó una vez y abrió la puerta.
“Enciende la tele”, dijo.
Veíamos las noticias en silencio.
Nuestra casa era un cascarón ennegrecido. Aún salía humo de las ruinas. Los bomberos caminaban sobre vigas carbonizadas. La voz del reportero era solemne.
Entonces la cámara enfocó a Quasi.
Estaba de pie frente a los escombros, con el rostro horrorizado y la camisa arrugada como si hubiera pasado la noche de luto.
"¡Mi esposa!", gritó. "¡Mi hijo! ¡Que alguien me diga que no estaban ahí!".
Vi cómo sus manos se aferraban a la chaqueta del jefe de bomberos.
Entonces Quasi lo dijo, y se me puso la piel de gallina.
"¿Ya encontraron los cuerpos?"
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