La terminal olía a café, desinfectante e impaciencia.
Eso fue lo primero que noté mientras estábamos cerca del control de seguridad en Hartsfield-Jackson, viendo a la gente pasar corriendo con maletas con ruedas y bebidas a medio terminar. Las luces fluorescentes del techo eran demasiado brillantes, aplanando todo con una nitidez áspera. Un televisor montado cerca del techo murmuraba sobre el tráfico en la I-85 y un sistema de tormentas que se desplazaba hacia el este, con el volumen justo al bajo para que se confundiera con el ruido de fondo.
Debería haber sido normal.
Solo otra noche de jueves. Solo otro viaje de negocios.
Estaba agotada de esa forma silenciosa y peligrosa que no notas hasta que ya se te ha metido en los huesos. El tipo de cansancio que no proviene de la falta de sueño, sino de aguantar todo demasiado tiempo sin que nadie te pregunte cómo estás.
Mi esposo, Quasi, estaba a mi lado, tan elegante como siempre. Traje gris a medida, planchado a la perfección, zapatos italianos lustrados, maletín de cuero colgando fácilmente de su mano. Llevaba una confianza como una segunda piel. La costosa colonia que le había comprado en el centro comercial Lenox para su cumpleaños se aferraba débilmente al aire que lo rodeaba.
Para cualquiera que nos viera, éramos la viva imagen del éxito. Una familia refinada de Atlanta. Un ejecutivo negro en ascenso, su leal esposa y su hijo bien vestido despidiéndolo.
A mi lado estaba nuestro hijo, Kenzo.
Seis años. Su pequeña mano se aferró a la mía, con los dedos húmedos de sudor. Llevaba su sudadera favorita de los Hawks y unas zapatillas con luces que parpadeaban en rojo y azul al cambiar de postura. Su mochila de dinosaurio colgaba torcida de un hombro, llena de un libro para colorear y un T-Rex de plástico que llevaba a todas partes.
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