“Aunque nunca pudiéramos estar juntos como merecíamos, mis hijos y yo los amaremos por siempre”.

Greg y yo no tuvimos hijos.

No por elección. Porque no pude.

Años de pruebas. Un desamor silencioso. Y Greg siempre diciéndome: «Somos tú y yo. Tú eres suficiente».

Revisé las imágenes de seguridad.

Una mujer vestida de negro se acercó sola al ataúd, miró a su alrededor y deslizó la nota bajo sus manos.

Susan Miller, su proveedora. Alguien a quien ya conocía.

La confronté en el funeral. Delante de todos, afirmó que Greg tenía dos hijos con ella.

No pude quedarme. Me fui.

Más tarde, solo en casa, abrí los diarios de Greg. Once de ellos.

Cada página trataba sobre nosotros: nuestra vida, nuestras luchas, mi infertilidad, su lealtad inquebrantable.

No había una segunda familia.

Entonces el tono cambió. Escribió sobre Susan: disputas comerciales, envíos fallidos, amenazas. Escribió que ella tenía hijos y que no quería hacerles daño.

No eran suyos.

Llamé a Peter, el mejor amigo de Greg. Me creyó de inmediato.

Su hijo Ben visitó la casa de Susan. La verdad salió a la luz.

Susan había mentido. Quería venganza. Quería que yo sufriera como ella.

No hubo hijos secretos. Ni traición. Solo crueldad disfrazada de dolor.

Esa noche lloré, no de duda, sino de alivio.

Empecé a escribir la verdad. Para guardarla. Para recordarla.

Mi matrimonio no fue una mentira.

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