El llanto parecía interminable.
Los llantos de la pequeña Nora resonaron en la lujosa cabina del vuelo de Boston a Zúrich. Los pasajeros de primera clase se removían incómodos en sus asientos de cuero, intercambiando miradas de fastidio y suspiros ahogados.
Henry Whitman, multimillonario y rey de la sala de juntas, se sentía completamente impotente.
Acostumbrado a tener el control y a manejar fortunas con decisiones rápidas, ahora no podía consolar al pequeño bebé en sus brazos. Su traje estaba arrugado, su cabello despeinado, el sudor le perlaba la frente. Por primera vez en años, se sentía vulnerable.
“Señor, quizá sólo esté cansada”, susurró suavemente un asistente de vuelo.
Él asintió, aunque el pánico crecía en su interior.
Su esposa falleció semanas después del nacimiento de Nora, dejándolo solo con un recién nacido y un imperio que mantener. Esa noche, los muros de control que había construido comenzaron a derrumbarse.
Entonces, desde el pasillo económico, una voz gritó:
“Disculpe, señor… creo que puedo ayudar.”
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