Sonó el timbre a las 7: una pregunta que no era sobre chocolate
Al día siguiente, exactamente a las siete, sonó el teléfono. Thomas. Ya después del primer "mamá", sentí una tensión entre nosotros, como si estuviera conteniendo los temblores.
"Mamá", preguntó, "¿qué tal... chocolates?"
Eso me sorprendió: él no es de los que eligen regalos al día siguiente basándose en sus impresiones. Pensé que quería oír un agradecimiento. "Ay, Thomas", respondí alegremente, "son demasiado buenos para comérmelos yo sola. Se los llevé a Laura y a los niños. Ya sabes que al pequeño Charlie le encantan los dulces".
Tras mis palabras, hubo una pausa en el auricular, tan densa, que llenó toda la cocina, cada rincón y grieta de los azulejos. No oí la ira. Oí algo más.
No es ira, es pánico: una voz que no reconozco
El silencio se prolongó demasiado. Se oía una respiración agitada al otro lado de la línea, como cuando alguien se evalúa palabra por palabra. Y entonces Thomas se derrumbó. No era una ira común, ni un insulto. Parecía más bien el grito desesperado de alguien que se da cuenta de que las cosas se le están yendo de las manos.
"Tú... ¡¿qué hiciste?!"
Confundido, repetí: "Se lo di a Laura y a los niños. Thomas, ¿estás bien?"
Respondió con más dureza que nunca: me pidió que le dijera si lo había probado, si los niños ya habían comido algo. Le temblaba la voz, arrastraba las palabras, y cortó la conversación bruscamente, sin saludar ni dar explicaciones. No le importaba si los pralinés eran bonitos o sabrosos. Lo único que importaba era quién los comía y en qué cantidad.
Pensamiento espeluznante: ¿qué pasaría si…?
Me quedé con el auricular en la mano y conté los tonos cortos, como si quisiera encontrarles un significado. Mi corazón latía tan fuerte que quería ahogar el silencio. Y entonces me asaltó un pensamiento que me dejó helada: Thomas no temía que le hubiera dado demasiado. Le temía a algo más: a lo que pudiera contener.
Ese presentimiento no cayó como un rayo, sino como una mancha helada que se extendía lentamente sobre el agua. Y cuanto más tiempo permanecía allí, más claro lo sentía: la llamada de la mañana no era una señal de preocupación, sino un freno. Me convencí de que todo era un malentendido, de que mi hijo estaba demasiado tenso y que se explicaría. Pero mi voz interior no se acallaba.
A veces, el momento más aterrador no es sólo el acontecimiento en sí, sino darse cuenta de que un ser querido puede haber estado ocultándote algo importante.
Esas palabras resonaron en mí como si ya las hubiera escuchado antes y como si ahora las comprendiera por primera vez.
Segunda llamada: dos palabras que rompen el corazón
Unas dos horas después, el teléfono volvió a sonar. Laura. Su voz se quebró en sollozos, sus frases se dispersaron, como si no pudiera recuperar el aliento.
"Dorothy... los niños..." fue todo lo que logró decir.
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