Entonces comencé a darme cuenta de que estaba poniendo excusas antes incluso de decir algo.

Empezó a criticar la comida. O estaba demasiado salada, o no lo suficiente, o "antes era mejor". Un día, puse unas canciones viejas que me encantaban. Entró en la cocina y me dijo: "Apaga eso. La gente normal no escucha ese tipo de cosas". Lo apagué. Y por alguna razón, me sentí muy vacía.

El primer colapso serio ocurrió de repente. Estaba irritado, le hice una pregunta sencilla y gritó. Luego tiró el control remoto contra la pared. Se hizo añicos. Me quedé allí, observándolo, como si no me estuviera pasando. Después, se disculpó, diciendo que estaba cansado y trabajando. Le creí. De verdad quería creerle.

Pero después de eso, empecé a tenerle miedo. No a sus golpes, que no había ninguno. Temía su mal humor. Caminaba más silenciosamente, hablaba menos, intentaba estar cómoda. Cuanto más lo intentaba, más se enojaba. Cuanto más callada me quedaba, más fuerte gritaba.

La gota que colmó el vaso fue una toma de corriente rota.

Simplemente le dije que necesitábamos llamar a un electricista. Me echó la culpa, empezó a arreglarlo él mismo, se enojó, tiró un destornillador, me gritó a mí, al enchufe, a todo el mundo.

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