—¡AAAAH! —gritó ella, saltando.
Yo abrí los ojos, fingiendo torpeza.
—Ay, perdón… ya ves, mis manos tiemblan mucho.
Me retiré a mi cuarto con calma.
Esa noche, me quedé en sombras, pegada a la pared del pasillo. Los escuché discutir en la cocina.
—Es la única forma —susurraba Brenda—. Sabe demasiado. Si vuelve a hablar con la policía, nos hunde. Hay que mandarla de regreso al asilo.
—¿Cómo? —preguntó Dustin.
—La noqueas. La amarramos. Llamamos a Crestwood y decimos que tuvo un brote. La vuelven a encerrar y la medican. Ya no nos estorba.
Karen bajó la voz.
—¿Y el dinero de Islas Caimán? Si revisa las cuentas…
Mi estómago se tensó.
—Hoy —ordenó Brenda—. A medianoche.
Regresé a mi cuarto sin hacer ruido. Abrí el clóset de Kyle y saqué un bat de aluminio.
Deshice mi cama. Acomodé almohadas bajo la colcha, como un cuerpo dormido.
Luego me quedé detrás de la puerta, el bat firme en las manos.
Esperé.
—
A las once cincuenta y ocho, las tablas del piso crujieron.
La puerta se abrió despacio. Dustin entró con una cuerda.
Se acercó a la cama, al bulto falso.
Yo salí de la sombra.
¡Crac!
El bat le pegó detrás de la rodilla. Cayó sin alcanzar a gritar. Le presioné el hombro en un punto exacto y el brazo se le apagó.
Trabajé rápido: lo arrastré a la cama, le metí una toalla en la boca, lo amarré con su propia cuerda al marco. Lo cubrí con la colcha, dejando apenas la forma.
Apagué la luz. Me fui a la esquina. Encendí la cámara del celular y puse “Grabar”.
Respiré hondo.
Y grité, agudo, como si fuera Clara:
—¡No! ¡Dustin, por favor! ¡No!
Desde el pasillo, Brenda chilló.
—¡La tiene! ¡Métanse!
La puerta se reventó. Brenda entró con un palo de golf. Karen con un sartén de hierro.
Vieron el cuerpo forcejeando bajo la colcha y se fueron directo.
—¡Arruinas todo! —gritó Karen, y bajó el sartén.
¡CRACK!
El gemido ahogado de Dustin atravesó la tela.
—¡Esto es por mi casa! —aulló Brenda, descargando el palo una, dos, tres veces.
El sonido era enfermo, húmedo, definitivo.
Las dejé diez segundos. Diez, no más. Los suficientes para que no hubiera duda.
Encendí la luz.
—Sorpresa —dije.
Se quedaron congeladas, las armas levantadas, la cara sudada de esfuerzo. Bajaron la mirada.
Dustin las miraba con ojos desorbitados sobre la mordaza. Terror. Traición. Dolor.
El palo de golf se les cayó.
Yo levanté el celular. La lucecita roja seguía prendida.
—Qué bonito video familiar.
Karen hizo un sonido de animal herido. Brenda se puso verdosa.
Tomé el teléfono fijo y marqué 911.
—¿Cuál es su emergencia?
—Mi nombre es Shirley Harris —dije, temblando de miedo… falso—. Acaban de golpear a un hombre. Su madre y su hermana. Quise detenerlas. Por favor, vengan rápido.
Colgué.
—La patrulla llega en cuatro minutos —les dije—. No les conviene correr.
—
El impacto fue inmediato.
El video era una sentencia. Brenda y Karen fueron arrestadas esa misma noche por agresión agravada y conspiración. Dustin terminó en terapia intensiva, con costillas rotas y sangrado interno.
Tres días después, me recibió su abogado en un área del hospital. Brenda en cama, vigilada. Karen con la mirada hueca. Dustin en silla de ruedas, vendado.
El abogado sudaba.
—Señora Harris… buscamos un acuerdo para que ese video no se haga público.
—Tengo condiciones —contesté.
—Dígalas.
—Uno: Dustin firma el divorcio hoy. Clara obtiene custodia total de Laya. Dos: él pierde todo derecho parental. Tres: una indemnización de diez millones de pesos por daños y sufrimiento.
Brenda escupió la voz.
—¡No tenemos eso! ¡Dustin se lo gastó apostando!
La miré sin pestañear.
—No me mienta, Brenda. Hablemos del fideicomiso familiar. Islas Caimán. La cuenta 774-B. Los treinta millones de pesos que dejó su esposo.
El silencio se volvió pesado como concreto.
Dustin volteó hacia su madre, pálido.
—¿Qué dinero? ¡Tú dijiste que estábamos quebrados! ¡Nos dejaste sin despensa mientras tú escondías millones!
—¡Cállate, Dustin! —escupió Brenda.
Dustin apretó los dientes.
—Págale. O yo declaro contra ustedes.
El cheque llegó en menos de cuarenta y ocho horas.
—
Pero yo no había terminado.
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