—¿Quién te hizo esto?
Apreté el barandal metálico de la cama hasta que los nudillos se me quedaron blancos. Las luces frías del cuarto zumbaban como si quisieran taladrarme la cabeza, y el olor a desinfectante me quemaba la nariz.
Clara parecía un mapa de guerra.
Tenía el ojo izquierdo hinchado, morado hasta la ceja. El brazo enyesado. Y en el cuello, moretones con forma de dedos, como si alguien hubiera marcado su piel con rabia.
Cuando entré, ella miraba el techo, ida. Pero en cuanto me oyó, se quebró.
—Mamá… —su voz salió seca, como papel raspando—. Fue Dustin. Perdió en el póker. Otra vez. Y su mamá y su hermana… me sujetaron mientras él…
No terminó la frase. No hacía falta.
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